Над кроватью Джея - портрет Че Гевары, рядом - красно-желто-зеленый флаг растаманов, фотографии Джелло Биафры, Ноама Чомского, Ральфа Нейдера и прочих "левых", про которых я ни разу не слышал, пока не попал в Америку и не поселился в комнате с Джеем.
Джей достает из шкафа банку от кофе, открывает, высыпает на бумажку "траву", сворачивает косяк. "Траву" выращивают его друзья - они снимают большой старый дом рядом с кампусом колледжа.
Джей поджигает косяк зажигалкой. Он затягивается, передает косяк мне.
За окном - зелень деревьев, красная стена соседней общаги и далекие горы. Из колонок звучит "Dead Kennedys", песня "Too Drunk To Fuck" - "Слишком пьян, чтобы трахаться".
Я затягиваюсь, отдаю косяк Джею. Он спрашивает:
-Когда ты летишь домой? Ты говорил уже, вроде, но я забыл…
-Послезавтра.
-А я уеду в понедельник. Останусь на уикенд. На церемонию, конечно, не пойду - я ни мантию, ни шапку не заказывал. Можешь представить меня в шапке и мантии, на этой тупой выпускной церемонии?
-Нет, не могу.
-Это придумано для идиотов, а большинство людей и есть идиоты. Вся жизнь у них расписана заранее. В колледже надо бухать, трахаться, курить "траву", но при этом еще и учиться, чтобы не выгнали. Потом получить диплом, напялить шапку и мантию - пусть полюбуется родня из Айовы, такая же тупая. Потом - найти работу, просиживать штаны, делать карьеру, получать повышения. Скука, короче…
Я киваю. Джей затягивается, отдает мне косяк, продолжает:
-А мы устроим нормальную радикальную "парти" у Дэна: упьемся текилой под правильную музыку. "Dead Kennedys", "Conflict", "Crass". Оставайся и ты, потусуешься…
-Не могу. Билет уже куплен.
-Ладно, забудь. А вообще, домой хочешь? Не надоело здесь за три месяца? Или понравилось?
-Так…
-Говори, что думаешь. Мне не нужна эта жвачка, про то, как здесь все хорошо. Америка - страна идиотов во главе с тупоумным уродом. Надеюсь, что на второй срок его не выберут - хватит сраному ковбою рулить страной. А может, и выберут. Потому что большинство - кретины.
-Наверно.
-Не бойся, скажи мне, что думаешь. Я тебе объяснял свои взгляды сто раз. Надеюсь, когда-нибудь эта система взорвется…
-И что это будет? Революция?
-Может быть, революция. Может быть, все сгниет изнутри. Неважно.
Джей забирает косяк. Меня начинает вставлять.
-Трава ничего. Ты в Москве часто куришь траву?
-Нет, нечасто. Я не то, чтобы очень любитель…
-Да, в России - главное водка… Шучу. Знаю, это - стереотип…
-В общем, да, стереотип… Но это правда.

Джей кидает окурок в окно, глядит на часы.
-Еще только одиннадцать. Поехали в бар?
-Поехали. А кто поведет?
-Я.
-А не боишься водить под кайфом?
-А я разве когда-нибудь не под кайфом?
Джей хохочет, я тоже.

Машину обгоняет джип "Рэнглер", в нем сидят человек десять. Чувак в красной футболке висит на подножке, что-то орет нам. Я его не понимаю. Джей вертит руль, глядя перед собой. Поначалу мне было страшно, а теперь уже все равно.

Бармен льет пиво в бокал Джея. Я отпиваю из своего. В баре - море народу: бородатые мужики в коже и джинсах, студенты в кофтах с эмблемой колледжа, тетки в джинсах-бананах, как в фильмах про восьмидесятые. По телевизору идет без звука американский футбол. Играет музыка кантри.
Мы чокаемся, делаем по глотку. Джей отставляет бокал.
-Алекс, есть для тебя идея.
-Я слушаю…
-Организуй панк-группу в Москве…
-Нафига?
-Ты говорил, что тебе скучно жить, что хотел бы чем-нибудь заниматься…
-Я не умею играть…
-Херня. Научишься. Это не джаз и не классика. Панк-рок может играть каждый. Главное, чтобы было, что сказать людям.
-Думаешь, у меня есть, что сказать?
-Есть, конечно. Хотя бы, "пошли вы на хуй, уроды!"
Мы хохочем.
-Нет, правда. Я не шучу. Поедем завтра в "пон-шоп" и купим тебе гитару. Я ее подарю тебе. Это будет мой вклад в глобальное продвижение панка.

Людей в баре стало поменьше. В углу два старика играют в "дартс". Элис сидит на коленях у Джея, Джун положила мне голову на плечо. Джей говорил, что в прошлом семестре он и Элис вместе учили "Феминизм и политику". Он часто называет себя феминистом.
Джун спрашивает:
-Алекс, ты тоже изучал экономику, как и Джей? И ты тоже марксист?
-Нет, я изучал электронные технологии. Я не знаю, почему меня к нему поселили. Наверное, по ошибке.
-Как это, по ошибке? Специально, чтобы он из тебя сделал марксиста. У него получилось?
-Не знаю. Со стороны виднее.
-Какой еще марксизм? - Элис поворачивается к нам. - Сейчас две тысячи четвертый год. Какой может быть марксизм в две тысячи четвертом году?
-Очень даже нормальный, - говорит Джей. - Выпьем еще по пиву? Сейчас объявят последний заказ.

Я и Джей ждем на улице. Два чувака ссут на стену бара. Мимо проезжают набитые до отказа машины. Из окон высовываются чуваки и девчонки, что-то орут.
-Алекс, ты видел, куда делись бабы?
-Нет, не видел. По-моему, в туалет…
-А, по-моему, они просто нас кинули.
-Нет, давай подождем…
-Нечего ждать. Они давно отвалили. Поехали в "ликер-стор", возьмем еще пива…

Джей держит одной рукой руль, другой - банку "Миллера". Он резко тормозит. Машину заносит, задние колеса съезжают с асфальта.
-Знаешь, что я подумал? Надо поставить нормальную музыку.
Джей допивает пиво, бросает банку в окно, наклоняется к бардачку, упершись мне локтем в живот. Он роется в бардачке. На пол летят чеки, рекламные флаеры, жвачки с налипшим мусором, сломанные сигареты. Джей находит кассету, вставляет в магнитофон, жмет на "play". Играет что-то быстрое и жесткое. Я не разбираю ни слова, но мне наплевать.
-Группа называется "Minor Threat". Они распались лет двадцать назад. Это - старая запись. Как тебе?
-Супер.
-Отлично.
Джей заводит машину.

Я и Джей лежим на полу в нашей комнате, докуриваем косяк. К потолку прилеплен постер "Rock Against Bush" - "Рок против Буша". На нем идиот-президент зажимает уши.
-…Революция случится обязательно, - говорит Джей. - Может быть, даже сначала в России. Потому что у вас это было однажды и потому что у вас сейчас самый дикий, самый ублюдочный капитализм…
Я вырубаюсь.

купить в интернете "озон" "болеро"